Tre skott i natten
Skyttegravsvinden, äppelskrottsögon, de
Nedhuggna svarta träden
Himlen en darrande hand
Morgonljuset i Harlem, Blake inuti poetens kuk
Kyss den gamla hippien
Torka den gamla hippiens arsle
Bli det dansande ljuset i staden
Bli det pekande apfingret
Det istidslugna hjärtat som blöder
På centralstationens golv
Följ den svarta jazzmusiken tillbaka
Till den nedhuggna kyrkan
Kleta lösgodis på de torra NATO-läpparna
Det ligger svar på marken
Följ de flyende grisarna
Lär dig musiken som spelas
I småbåtshamnarna
Räkna ränteräknardjävlarna inuti
Dina förbrukade fingrar
Det finns en skugga bakom skuggorna
En dragspelsman balanserar på
Kolmilarkvistarna, en blombukett har torkat
På strandpromenaden i Nice
Väck den som sover, bli den gratiskonsert
Blodsbankdirektörerna lyssnar på när
De spikas upp på korset
detibrunnen 